A dor dessa saudade está se transformando em qualquer coisa que não espera

Antessala do hospital

Sentinela na janela

Sofreguidão compulsiva

Viva

A dor dessa tristeza está se transformando em qualquer coisa que não poeira

Dispersas videiras

Esmagadas

Vidas inteiras

Trituradas

Quarto da solidão

A dor desse calo na voz, dessa sombra no olhar, desse torturar, desse mal de amor, dessa maldita dor está se transformando em qualquer coisa que não em tristeza, que não em saudade, que não em dor, que não em amor

círculos viciosos

voltas tortas

do início ao fim

do fim ao início

Indícios

Vestígios

Resquícios

De um vinho

De uma vida