A dor dessa saudade está se transformando em qualquer coisa que não espera
Antessala do hospital
Sentinela na janela
Sofreguidão compulsiva
Viva
A dor dessa tristeza está se transformando em qualquer coisa que não poeira
Dispersas videiras
Esmagadas
Vidas inteiras
Trituradas
Quarto da solidão
A dor desse calo na voz, dessa sombra no olhar, desse torturar, desse mal de amor, dessa maldita dor está se transformando em qualquer coisa que não em tristeza, que não em saudade, que não em dor, que não em amor
círculos viciosos
voltas tortas
do início ao fim
do fim ao início
Indícios
Vestígios
Resquícios
De um vinho
De uma vida